Écrits de la saison : nouvelles de Noël par des écrivains singapouriens

J’ai assisté à ma toute première fête de Noël quand j’avais 15 ans. C’était à la piscine d’un camarade de classe. C’était une affaire bondée et bruyante. Son père, maigre, bronzé et complètement dépourvu de poils sur le visage, s’est présenté dans une tenue de Père Noël, une bière à la main, faisant une sorte de danse folle. Sa mère, vêtue d’une robe d’été, se tapait sur la cuisse en riant bruyamment à une blague qu’une de ses tantes lui avait racontée. Mon ami était à table et versait de généreuses quantités de sauce à la menthe sur son assiette de bœuf.

Je me suis assis seul de l’autre côté de la piscine, à regarder. Ayant été élevé musulman, c’était une situation inconfortable. J’ai fréquenté une école secondaire catholique et je connaissais assez bien les principes et la culture de la foi. Néanmoins, c’était inconfortable de penser que ma présence là-bas suggérait une sorte de respect d’une religion qui n’était pas la mienne. Quand mon ami est venu me passer du boeuf, il a vu mon expression et a dit instantanément : “Ne t’inquiète pas mec, c’est halal.” Ce n’était pas ce qui plaquait ce regard sur mon visage, mais cela expliquait indirectement pourquoi je ne me sentais pas à ma place.

“Venez faire la fête”, a-t-il ajouté. « Je veux vous présenter mon cousin. C’est un barbare de niveau 42 dans Diablo 2. »

Mon sourire incertain s’élargit. “Pas du tout!”

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